Eres mas difícil que una noche sin poesía,
que tenga recuerdo áspero a ti,
ere comos las noches sin la luna,
y el son sin el crepúsculo,
o el viento sin su rebeldía.
Es mejor que no leas las secuelas,
que dejó tu presencia,
mientras estuviste a mi verá,
el pensar que follaba, follaba,
y era el sueño del despierto,
que esta en una solitaria azotea;
y conocer el dolor y el rencor.
No son lagrimas pasajeras,
pero desde que, corre por mis venas,
las cenizas de un día,
sin el viento,
que me servia de eje,
cuando tu ya no estabas,
y todavía,
quedan las tristes fotos,
bajo la almohada.
Y el viejo pañuelo,
donde se secan mis lagrimas,
se quemo con papeles,
que derraman la tinta,
donde me escuchaban,
lo que podía sufrir,
un cualquiera,
en la tierra,
un ser humano,
donde la mentira del amor,
tubo engaño.
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