Soy alguien, alguien,
igual de menos que otros,
que yo cuando escribo,
es por que estoy solo,
y cuando hablan la gente,
yo ignoro.
No soy nadie mas que nadie,
ni seré la sombra de otro,
la poesía es la verdad,
escrita de lo que escuchan,
los sordos.
Alguien desconocido,
donde la soledad le habla,
y la oscuridad tiene llama.
Donde el mundo
es una eterna mentira,
y los borrachos no son alcohólicos.
Vente conmigo, veras a otro loco,
llenos de libros,
de cuadros,
y noches de insomnio,
donde la vela se baño,
en la cera,
y las penas se quedaron en papel,
donde se guardaran eternamente,
lo que la vida para alguien fue.
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